La poesía no es un cubo hermético contenido en si mismo.
No hay silencio que revienta la noche,
o dolor de herida abierta,
o la sombra del gigante,
o tus labios anhelantes del beso que mata lento...
Es todo esto y mas aun, es nada.
Es paso de gato en un teatro vacío,
cien y un ojos reflejados en espejos ciegos,
la caída de Troya sin caballo.
Tu vientre que es descanso,
y tu sexo la cama donde sueño.
Es metáfora, verso y mierda,
y amor y odios guardados.
Es el candado y la llave,
es la salida, el encierro...
La poesía no es un cubo hermético contenido en si mismo.
